En la infancia había
un porche
un pino de agujas
una calle
cuesta arriba
una noche clara
en la que mi padre
señalaba
una luciérnaga plateada
que corría
en la bóveda estrellada
“Es el Apolo 11”
me decía
y yo miraba
y corría
por el césped oscurecido
tenía
unos mocasines
de gamuza
como para pisar
la luna
tenían
una costura de cuero
tan delicada
y unos flecos
que me alaban
y un día
ya no estaban
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